Tenía su
blogpost literario y le gustaba ingresar al mismo para enterarse de cuantas
páginas habían sido leídas ese día. Al hacerlo, siempre una duda le asaltaba,
nunca sabría si tales páginas eran leídas por distintas personas, o un solo
lector lo esperaba pacientemente día tras día, para hacerle creer que muchos lo
leían.
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Natural y
hermosa su cuerpo derramaba sexo y su sexo era su cuerpo. Tal es así que el
sexólogo no supo qué hacer con ella y asustado la dejó.
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Busco en el
olvido -dijo ella- el amor que nunca volví a encontrar cuando lo deje. Es
extraño -comento el- siempre creí que
estaba enamorado hasta el día aquel en que conocí otra mujer.
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Toco al
gato suavemente y sentado en el sofá del living miró hacia la pileta donde ella
y el gozaban del agua, del aire y del amor que se tenían. Hermoso es ver como
la gente disfruta de lo que hace pensó -por un momento- mientras su mirada se
perdía en el paisaje y a su lado el gato, ronroneaba feliz por las caricias. Lo
lamentable para el, que aquella mujer era su esposa.
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Arrepentido
por lo que no hizo una tarde fue a verlo y lo encaró en esa habitación.
Escritorio por medio, ambos se miraron largo rato en silencio, lo difícil de
entender es que ninguno de los dos hablo.
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Cuando
escribo lo que escribo es como que no cuento lo que digo y el relato que
construyo es quien toma por su cuenta otro camino.
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--¿Sabes
una cosa?
--¿Cual de
todas las cosas debo saber?
--Como
vaciarte de tu persona para andar por el mundo y ser feliz.
--¿Sabes
una cosa?
--¿Qué?
--Si dejo
mi persona dejo de ser.
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En el
eterno retorno de la vida en la antigua Irlanda, un mago de aquellas regiones
imaginó mil profecías que no se sabe porque, hasta el día de hoy ninguna se
cumplió.
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Sobre la
mesa distribuyó veintiún cartas y extrajo de todas ellas una, que resulto ser
aquella, a la cual la médium había visto antes de mezclar el mazo. Dejo esta a
un costado y volvió a tirar. De las veinte que quedaban saco otra, que
correspondía a la que una mujer del público eligiera momentos antes sin él
saberlo. Por último, de las diecinueve restantes, retiro una que fue su
perdición, en ella se veía una marca clásica de fullero que la distinguía de
todas las demás.
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Como la
joven de Marcel Schwob que corría perseguida por el hombre en tres estados
diferentes de su vida sexual y de los tres escapaba y elegía la muerte como
destino final, así tal vez, la joven de los hoteles de lujo cansada de no poder
escapar, ella también algún día decida partir y no habrá espejito de plata,
manzana de oro ni senos perdidos que le permitan huir, solo serán los años, el
paso del tiempo y su cuerpo marchito, que le indicarán el fin
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ATMAN
Siddharta
una tarde se levantó de debajo del árbol donde estaba meditando y creyó haber
encontrado a Atman el indestructible.
Como todo hombre sabio de la India, se dedicó desde entonces a enseñar
el camino que lo había llevado hasta él, pero dado que todo camino espiritual
es subjetivo y transitado solamente por la propia subjetividad de aquel que lo
camina, debido a ello, jamás Atman fue hallado.
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Le
dijo la tarifa y se acomodo sus ropas, dentro del auto perdido entre los
bosques de Palermo. El, que era malo, avaro y egoísta le pagó, abriendo la
puerta y arrojándola al césped, mientras se alejaba veloz en su auto, orgulloso
de lo piola que había sido.
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En el
atrio de la antigua iglesia, una mujer llevó a su hija ante el Cristo de madera
que frente al altar, desde lo alto, vigilaba a los escasos fieles que a él
venían en busca de alivio para sus males. Levantó los ojos y busco la mirada
del hijo hecho Dios para decirle todo su sufrimiento, pero sorprendida observó
que la imagen ya no estaba y en su lugar, solo un hueco quedaba.
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Estaban
ambos sentados a la mesa café por medio, de pronto ella preguntó ¿Qué hora es?
Y él
le respondió, la misma de siempre. Nada más que ha pasado mucho tiempo y ya no
somos iguales.
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Hay
un carretel que va perdiendo hilo y un cometa, que se aleja de la tierra rumbo
al infinito cielo al cual no llegará jamás. Como los sueños perdidos de los
hombres, el carretel indica la vida que se aleja y ya no volverá.
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Cual
dulce recuerdo esta mañana, digo los versos aprendidos en un tiempo que pasó.
¿Serán las golondrinas balcones que no fueron? Y los versos más tristes esta
noche ¿Solo serán dolor?
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Me
explicaron los que narran, los que saben el sentido de la técnica y de las
cosas, que un cuento, es el laborioso camino de frases y palabras corregidas
una a una, en el silencio del laboratorio de la mente. Yo pienso conteste, que
un cuento es un sentimiento que no tiene explicación.
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Hoy
perdono. Aprovechen la oferta por única vez. Hoy perdono. Son saldos de
importación de lo mucho que me importa haber sido humillado, engañado o
simplemente dejado de lado. Hoy perdono. Aprovechen este saldo por falta de
reposición y hasta liquidar stock, hasta ahí, solo hasta ahí, hoy, ¡Yo perdono!
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Reviso
su correo electrónico y ningún mail había entrado, fue a su Facebook y nada
escrito en el muro estaba, preocupado empezó a reconocer que ya no era el de
antes.
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De
todos los libros de la biblioteca había uno que se distinguía de todos los
demás, era aquel al que nunca nadie había leído.
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Pensó
por un segundo que se amaban con locura. Desesperada fue al hospicio a buscarlo
pero no lo encontró.
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Los
sentimientos -le dijo ella- son como un dique que cuando se desborda todo lo
inunda con sus aguas. Es cierto -respondió el- lo lamentable que no sé nadar.
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Recorrió
la solitaria calle con precaución y cierto miedo, le habían dicho que el barrio
adónde iba era peligroso pero nada extraordinario le paso, tan solo que al
llegar a la esquina tropezó con el cordón.
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Decidió
irse y abrió la puerta, no se dio cuenta que estaba del lado de afuera y entro
para quedarse.
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Moldeaba
las letras lenta y pausadamente, como el herrero sus curvas más perfectas. De
su escritura eligió los más bellos pasajes, cual compositor sus acordes
excelsos. Conseguido esto arma su relato, el mismo pedía por favor que al menos
se lo entienda.
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--Solo
queda el misterio –dijo ella-
--¿El
amor es un misterio? –preguntó el-
--No,
por eso solo queda el misterio de haber amado.
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Buscó
entre sus ropas ese papel ennegrecido por el tiempo y al encontrarlo muchos
recuerdos volvieron a su mente, era la carta que ella le dejara sobre la mesa
del living el día que se fue. La apretó en su mano hizo un boyo y se volvió
hacia la persona que estaba cerca suyo, toma -le dijo- si no tenes con que
prender el fuego usa esto, aunque es poco papel
alcanza para empezar. De esta manera el pasado hecho llama se convirtió
en humo y dejó de ser.
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Entre
ambos crearon una ficción, el problema se dio cuando llegaron al último
capítulo.
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--¡No
me digas nada!
--No.
--¡Cállate
la boca!
--Si
--¿Sabes
una cosa?
--¿Qué?
--Me
parece que seríamos una buena pareja.
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--Tenía
tanto miedo.
--No
sé porque.
--¿Es
que el miedo tiene que tener un sentido?
--Lo
opuesto al valor.
--Ah,
entonces estuve tan opuesto al valor que tuve miedo.
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--No
sé qué decirte.
--No
me digas nada, ya todo lo dijiste con tu silencio.
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¿En
cuál de todos los barrios vive aquella, que algún día será mi amada? ¿De la
ciudad entera en que casa habita? ¿Dónde está el lecho que retiene su cuerpo en
el descanso y la mesa donde se alimenta día a día? ¿Dónde está ella? ¿En qué
recodo de esta selva de cemento, en que cuadricula de calles paralelas
infinitas e iguales, transcurrirá su vida? ¿Qué casualidad del destino influirá
en nuestro encuentro? ¿Cuál será el sitio, donde pueda verla y encontrarla en
el infinito misterio de un instante?
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