HERACLITO

Nació en Éfeso, fue hijo de Blisón y lo llamaron Heráclito y por sus escritos el oscuro, no ambiciono riquezas ni poder alguno, solo la reflexión filosófica y la introspección religiosa fueron su norte. Frecuentó el Templo de Artemisa del cual llegó a ser Sacerdote. En el juego de dados entreveró su destino y en la vida contemplativa inició su camino. Dijo que era mejor esto que gobernar la república, fastidiado de los hombres se retiró a los montes, donde autodidacta formó sus pensamientos, en pos de poseer un reino lo cedió a su hermano y dado a la meditación prefirió escribir antes que hablar. Entregó al Templo de Artemisa su libro De la Naturaleza, hecho de su melancolía y su silencio. En el sostenía que todo proviene del fuego y en él, se resuelven las cosas según el deseo de los Hados, por la conversión de los contrarios formados por almas y demonios, siendo la naturaleza de la primera difícil de hallar. Seguro de que las cosas fluyen y en consecuencia cambian, dio como ejemplo el curso de un rio, en donde se entra y no se entra, pues somos y no somos los mismos. Determinó que el universo es infinito y el mundo único producido por el fuego, que la mutación, es un camino ascendente o descendente y este movimiento, es lo que genera cambios en los astros, que el fuego da lugar al agua y que del agua, proviene la tierra, siendo este el camino descendente. Que la evaporación del mar es su contrario, que el día, la noche, los meses, las estaciones anuales, los años, las lluvias y los vientos y cosas semejantes, se producen de acuerdo a las diferencias de exhalaciones y el mismo, según una diferencia de exhalación, entregó su alma -cuya naturaleza era difícil de hallar- a la diosa Deméter, en el Templo de Artemisa, justo en el primer día del comienzo de las festividades de tesmoforias.   

BREVES

Si caminas en veredas opuestas nunca llegarás.

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--Es imposible cambiar.

--¿Es imposible?

--Inténtalo y verás.

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Nunca la mires a los ojos cuando te hable, porque no sabrás lo que te dice.

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Colgué en la soga el paño del amor y el cálido viento lo seco, el paño del dolor a continuación colgué y no hubo sol ni viento que lo pudiera secar.

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Yo soy culpable –dijo- y miró hacia lo alto. El día se alejaba velozmente y el anochecer, aparecía en el claroscuro del cielo como un manto, que cubriera todos los pecados y diera la paz, tal vez inmerecida. Yo soy culpable –volvió a repetir- y se encaminó lentamente, hacía las vías del ferrocarril cercano, levanto con la bolsita la caca de su perro y ya más tranquilo, la tiró en un conteiner.

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Busco entre sus ropas y no encontró sus senos, asustada, fue en búsqueda de quien estaba segura, se los había llevado.

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No soy aquel pensó mientras buscaba al otro que no estaba.

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En el distrito lejano de Wat-Side sobre la amplia calle del pueblo, dos hombres frente a frente juegan su vida, el uno representa la ley, el otro es quien no la cumple, un tercero con intereses en ambas partes espera el resultado.

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La fórmula pensó él, allí estaba impresa en el papel y al alcance de quien quiera tomarla. La fórmula consecuencia de la exacta matemática, que interpreta a una física teórica, que a su vez determina indeterminadamente a las realidades físicas -ilusiones puras de un simple electrón, ubicado en algún lado de los muchos previsibles- que aparecen en este segmento de universo en el cual nos encontramos, estaba allí, para ser usada en provecho propio quizás, o en un gesto más altruista en el de todos aquellos que alcancen a comprenderla en toda su plenitud. La fórmula F igual a X por Z sobre U no era ni más ni menos que la formula de la felicidad esa tan deseada y nunca alcanzada donde X es uno mismo Z el destino y U el tiempo que se desea ser feliz.

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Sentado en una sala de espera mientras esperaba ser atendido, llegaba a la conclusión que no se puede escribir en una sala de espera. Porque viene el de la máquina de café y cambia su contenido, una mujer se sienta al lado y juega con su celular, otra habla por él y una tercera, tiene los auriculares altos de su música privada que deja de ser tal, mientras los altavoces anuncian que fulana y mengano deben concurrir a algún lugar. Las puertas se abren y se cierran y los goznes, chirrían su música de espanto y en el mientras tanto ningún texto se puede hilvanar, porque el hilo del barullo se escapa del agujero de la aguja del intento. Solo queda el papel en blanco y el ruido que cubre al silencio.

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